Стихи полузабытого поэта, что пели мы когда-то у костра, взахлеб читали ночью до рассвета и подражали пробою пера. В тетрадях пожелтевших наши мамы их переписывали порой, пока их помним, он для нас - живой.
Все мы стихи учили в школе: "...Быть или не быть...", мой дядя самых честных правил, Москва спаленная пожаром, у большинства в голове мешанина из строк, строф и имен.  Стихи моего тезки Игоря Кобзева я выучил еще в третьем классе. С тех пор не смотря на суматоху дней и пролетевшие годы помню их наизусть. И пусть кривят губы знакомые филологи, мол большинство стихов "ненастоящие", агитка. Современные чиновники от литературы даже не подумают включить его имя и в список "дополнительной литературы", а его имя помнят лишь немногие любители. За этими маленьким невзрачными книжечками я буквально охотился почти 30 лет. И теперь безумно рад, что могу время от времени снять с полки "Витязей" или "Шпагу чести" и освежить в памяти  любимые строки: "А все-таки было бы хорошо, Чтоб в людях жила отвага, Чтоб каждый по городу гордо шел И сбоку сверкала шпага!"   "Есть пункт в законе морском: Нельзя ни малейшей грубости: Девушка за столом!".